Sex cu femeia bărboasă

Când piticuţii infernali au terminat de făcut din respiraţie de peşte, pană de şarpe şi barbă de femeie ciocănosul lui Thorr (a se citi, dracului, o carte ca să aflaţi ce căcat mănânc aici), n-au făcut o treabă mai bună, că n-au reuşit să bărbierească toate femeile. Aşa a ajuns o cunoscută colegă de facultate să aibă mustaţă mai mare ca a mea când mă cert cu lama. Dar ar fi interesant un futai ca la Mărăşeşti cu ea!

Te întind pe pat... Îmi scutur penele şi firele de păr de pe tricoul meu cu Harley Davidson. Îţi lipesc o palmă udă peste mutriţa ta cu buze flasce şi păduri de nepătruns fără macetă. Să te înveţi minte să-mi mai profanezi tricoul! Îmi apropii buzele de ale tale. Nu pot, nu mi-am luat Land Rover-ul şi mai sus menţionata macetă. Pe tine nu te sărut. Încep să-ţi deschei, încet, nasturii îngălbeniţi de la bluza ta slinoasă. Pe la tine, prin Paleolitic, nu a apărut maşina de spălat? Îmi place sutienul tău. E gol ca borcanul meu de castraveţi, terminat aseară. Stai, nu e gol! E plin cu bube şi cu ghemotoace de păr. Nu vreau să ştiu dacă le vomiţi sau acolo cresc. Curiozitatea nu mă lasă în pace. Deci ai păr şi pe piept. Nu te sărut nici acolo, plus că emani nişte duhori... Spune-mi sincer, a murit cineva în gura ta? Ai făcut sex în cimitir înainte să vii la mine? Mă excită oroarea, dar tu exagerezi! Îţi trag, încet, pantalonii. Şi izmenele. Şi gogoşarii. Şi furoul. Şi dau de tundră. Picioarele tale făcute din beţe de chibrituri ies dintr-un tufiş mai epic decât cel mai epic tufiş pe care l-am văzut vreodată. Încerc să găsesc nişte chiloţi acolo, în adâncuri, dar nu găsesc nimic. Îmi ţin respiraţia şi mă uit mai de aproape. Draga mea, eşti cumva bărbat? Îmi spui că nu, dar îmi vine greu a crede. Mi-e frică să nu mă trezesc cu un salam bărbos în cur. Sau să mă lovească peste frunte o sculptură terentiană. Te-aş pătrunde, dar, sincer, nu găsesc abisul nici măcar după miros. Deja, tot dormitorul miroase ca un abator abandonat cu tot cu jumătăţile de porc. Mă duc la baie, mă piş în scârbă şi pun mâna pe o lamă de ras. Gilette? Prea bună pentru tine. Bag mâna în punga cu lame de doi bani kilogramul şi o aleg pe cea mai ruginită. Mă-ndrept, lasciv, spre tine, cu ea (cu lama) în mână. De ce te sperii? Te fac frumoasă! Îmi spui că te ia vântul fără podoaba ta. Ai o religie care spune asta, sau îţi baţi joc de mine? Te împachetez, cu grijă să nu-mi prind hainele în toată sârma aia ghimpată, într-un prosop cu care m-am şters la cur când am rămas fără hârtie în miezul unei diarii orgiastice şi zbori pe geam. Incredibil, în ziar, apare cel mai bun titlu din istoria jurnalismului: "Ghemotoc gigant de blană în Iaşi. Autorităţile caută pisica-elefant". Şi eu sunt pisica. Poţi să-mi spui pisi, ziarizdo!

Blackmore's night - Home again